La verruga
Lola se escondía detrás de los árboles del parque para pasar desapercibida. Miraba a los enamorados cuando se besaban o cuando se acariciaban lentamente. Lola sentía que su cuerpo se encogía de envidia. Cuando llegaba a su casa se colocaba delante del espejo y soñaba con tener a alguien que la rodeara por la espalda. Se tocaba con rabia la verruga de dos centímetros y medio que tenía en el labio superior. La protuberancia, además de afear su cara, no la dejaba usar carmín. Decir que era guapa era un error. Tenía los ojos pequeños, la nariz chata y una mancha de nacimiento que le cubría la mitad de su mejilla izquierda. Intentaba arreglarse para que se fijaran en ella. Vestía siempre con camisetas de diseños originales y pantalones vaqueros que compraba en tiendas de marca. Solía ser generosa, educada y amante de la literatura. Pero Lola, con treinta y cuatro años, nunca había estado enamorada. Nadie la había besado. Era la verruga de dos centímetros y medio la que hac...
